Gente Muerte

Azotado por los años,
me interno en mi cueva de anacoretismo,
huyendo de la soledad
que acompaña a mi hijo en la primera planta,
suavemente me siento en esa pequeña silla
que remendada y alcolchonada
por cojines de varios juegos inexistentes ya,
doy vuelta por el mundo
y me doy cuenta de que vivo en inestabilidad
no culpo a nadie
culpo a mi suerte,
a la gente indocta que ocupó mi ciudad,
que sueña salir de pobres
a como dé lugar.
inclino mi cabeza y miro entre la negrura de la noche
esas botas carcomidas por el tiempo y el andar
de mis pies agotados
de por el mundo caminar,
escucho a lo lejos una rafaga de muerte
y el llorar de las sirenas que nada han de hacer
sólo penar en cotidianas muertes
que a mi ciudad apenan y hartan,
hasta levantar su mano con armas,
armas que rompen mi alma,
que destrozan mi corazón,
que consternan a mi mente
y me hacen pensar;
"Esta gente no tiene corazón,
tiene hambre, tiene sed,
han dejado a un lado los sentimientos
y en Gente Muerte se han convertido"

Salgo a la calle,
y veo en cada rostro preocupación,
veo prisa en sus pasos
y a cada estruendo el temor de ser atravezados
por una bala perdida,
por una rafaga por equivocación,
la muerte se refleja en sus ojos,
al igual que desde el cielo
los satélites ven una parca en la mancha urbana de este pais,
que tristeza saber esto,
que locura no poder calmarlo,
la conciencia es hoy de pocos,
pero muchos caen a causa del dinero,
maldigo hoy a la Gente Muerte,
maldigo esta vida,
maldigo al estado
y maldigo a esta sociedad...